Las montañas siguen siendo mi paisaje, el viaje continúa por pocos días todavía. Las horas se estiran, el tiempo pasa de modo diferente. Ya se los dije? El tiempo pasa de modo extraño, se estira, se enrosca sobre sí mismo como el aliento se recoge en las cavidades de los alvéolos pulmonares antes de correr por los ríos revueltos de la sangre (allí, realmente, es donde mejor canta el pájaro; es el secreto).
El aire que inhalo no es el mismo aire que exhalo. En cada inhalación la información del mundo viene a besar las células que me sostienen y conforman. En cada exhalación le entrego al mundo lo que soy.
Lo que soy: mi voz, mi canto, lo que he venido a decirles.
Aprender a respirar: finalmente, sin eso nada funciona.
Cuidado con dónde respiras.
Entre las montañas, aire fino, memoria viva de los árboles barbados al lado de las quebradas intactas. Oigo clarito los espíritus juguetones entre esquejes de luz.
Ah sí, las cuerdas vocales también pueden volver a afinarse.
Sí, el tiempo puede adelantarse a sí mismo, bailándola en el giro justo.
Eso también haremos, confía.
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